tom waits.

Esta bruma alrededor de mis muñecas.

El preludio de las toneladas de silencio que enraízan en la garganta.

El paisaje hablando un idioma encriptado de ancianos y ventanas
que nunca entenderé mientras conserve mis ojos.

Mientras la distancia pueda seguir midiéndose.



Tu mirada es una guerra donde el tiempo ha quedado parapléjico.

Ni oportunidad. Ni rendición. Ni trinchera.

Anclo mi cuerpo al suelo y me quedo inmóvil, 

                                                                      como todas esas noches,

en las que lo único que cabe entre tus piernas


es la voz 


de 


Tom 


Waits


.

obituario.

Nos han enseñado a esperar,
a abrir las manos y dar las gracias por tener ojos y hambre,
pero no queda ni un gramo de belleza en el plato 
y seguimos ávidos de entrañas.

En otro lugar saben y caminan,
marchan al ritmo de las avenidas amplias
y las 
        bocas abiertas.

Nunca han visto romperse las palabras, los huesos,  
los atardeceres sangrando en la puerta de cualquier hospital cerrado.

Así que gastamos el tiempo entre 
estaciones abarrotadas y vagones vacíos, 
marchando al ritmo de las calles enfermas 
y las 
         arterias obstruídas.

Y queda la sensación constante 
de haber perdido algo que habíamos encontrado 
perdido por otros...

El quizá que miente caminos
y lleva hasta las paredes llenas de o b i t u a r i o s .

Y te suenan los nombres.

Siempre te suenan los nombres...