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Las paredes están mudas.
Desnudas ante la posibilidad de un encuentro infinito.
Que no existieran las preguntas sería la confirmación
de que no residimos en ninguna parte,
de la belleza del desorden y de la pureza de lo encontrado.
Poder encontrar el centro con el dedo,
de un vértice
o de una existencia.
Algo tan sencillo como parpadear o lamer una galaxia.


Pero la búsqueda de respuestas es una caza.
Atravesar las certezas requiere
la fuerza de una palabra
y la delicadeza del martillo.


Nos encontramos en el mapa.
Nos disolvemos en la mirada.
Quedando desnuda la posibilidad 
de un encuentro eterno,


dejando a las paredes mudas.

Grieta

Cinco horas son una jaula.
Una autopista en construcción.
La ventana no para de moverse.
La piedra brilla y es negra.
El viaje es el antídoto al veneno de la distancia.
El tiempo no toca el 
                                 suelo


Sé que lloras. Lo noto en los pulmones.




El dolor me hace encontrarte.
Y nos mutila.
Nos viola.
Nos cose.




Nos ensalza.