jueves, 29 de diciembre de 2011

. .l .





o

                                                     (Recuerdo)
                                                                   el mar es una foto pegada en una pared gastada
                                                     




La carne se amontona en todas partes.
En todas las miradas.
Caminar por el borde de una dirección con los ojos cerrados,
mientras cuentas los pasos que faltan hasta el próximo error.
El trayecto como antídoto a la habitación vacía.


Perderse es permanecer en un lugar donde no quieres estar.


En esta ciudad, siempre alguien sucede.
Siempre alguien te encuentra.
Siempre colisionas contra algo.


Luego


los pedazos.





sábado, 17 de diciembre de 2011

lugar


siempre
nos encontramos en ése lugar
casi un parpadeo


vestidos con nuestras cicatrices
nos hacemos jirones.


sólo hay dientes en esta melodía
que marcan el ritmo exacto del encuentro.


la noche es una búsqueda
para calcular la distancia
hasta éste lugar


una nuca . una orilla
    herida . belleza




para qué el viento si siempre supimos el camino...



domingo, 4 de diciembre de 2011

mira, la nada



Tienes que afilar tu voz.
Estira los párpados 
y cúbrete entera.


Bebe de la mugre que flota
en toda ésa lluvia.
Es tuya.


No te queda más tiempo,
no hay un último callejón 
con salida.
Para ti, 
no.


Lame éstas paredes con ansia.
Son los únicos amantes 
que mereces.
Lo sabes.


Puedes contar las uñas rotas.
Las tiras de piel son regalo 
de la casa.
Un detalle.


No quedan más balas.
La recámara dispara
fotos borrosas.


Mírame.




Míra me






¿o acaso piensas que di a luz ésta cicatriz de la nada?



viernes, 28 de octubre de 2011

.



Ella pudo coser la herida con los dientes.
Esperó un infinito para pisarlo con la mirada.
Lo quemó todo hasta los cimientos.


Yo hice, que no me daba cuenta.




[Inspirar como reclamo de aquello que brilla.
 Regalarnos espejos rotos.]




Ella cruzó un mar de cuchillos hasta mi boca.
Sabía esconder la arena y dejar sólo el agua.
Perdonó mi abismo todas las noches.


Yo hice, que no me daba cuenta.





sábado, 15 de octubre de 2011

Bus.



Voy en un autobús hacia alguna parte 
donde se supone que debo estar porque es lo adecuado.


Supongo que voy a trabajar, 
o he quedado con alguien que se supone es mi pareja 
o voy a ver a mi anciano y abandonado padre,
ahora mismo, no lo recuerdo bien.


Miro por la ventana y veo muchas caras,
todas miran en diferentes direcciones como si no tuvieran ojos
y me doy cuenta que, en realidad, dan mucho miedo.


A mi lado un niño va pegado a su madre,
me mira y vuelve la cabeza.
Conforme se baje en su parada, olvidará mi cara para siempre,
como hacen todos.


Nos movemos entre jaulas apiladas en montones muy altos.
No veo dónde terminan, pero sé que yo tengo una de ésas.
Yo tengo mi propia jaula.


Una vieja me mira con odio, supongo que es por ser más joven,
y dos chicas lo hacen con asco, supongo que es porque he posado mi mirada en ellas,
aunque ni siquiera las estaba viendo...


Es como si todos estuvieran enfermos de rabia.
Todos rabiosos.
Todos menos los perros  [que a ésos los vacunan]


Yo aún no me he contagiado de la epidemia 
de tener que ir mirando la pantalla del móvil permanentemente,
pero deseo que todos los teléfonos que hay en éste autobús
estallen amputándole las manos a sus dueños.
Supongo, que eso no es bueno.


Hoy no he visto el sol en todo el día.
De repente, me doy cuenta 
que no he levantado la vista al cielo, en todo el día.
Supongo, que eso es miserable.


Voy en un autobús, hacia algún lugar
donde no quiero estar y donde nada me llama.
Supongo, que terminaré bajándome en alguna parada,
caminando lento en alguna dirección, que ahora no recuerdo,


habiendo olvidado
que el abismo se limpia


                              lloviéndonos adentro.
                             
            

martes, 4 de octubre de 2011

tierra / océano

                                  [tierra]


la acera es un telar de mugre y rodillas
los mendigos hacen cola para conseguir una esquina
y las salas de espera rebosan de bocas y lamentos.


la tarde parece una manta que cubre la ciudad enferma
y muchos trazamos direcciones a pasos rápidos,
una maraña de no miradas y no presencias
donde se enredan los cordones y las mentiras


podría tomar cualquier otro camino
o andar más despacio 
o vomitar las tripas contra cualquier escaparate.


en vez de eso, me detengo en una plaza.
ya no puedo seguir caminando.


los edificios se curvan cansados 
llenos de gritos, golpes y basura.
la noche está oculta en alguna parte,
se percibe en el olor de las ventanas.


todos los bancos están ocupados,
así que me siento en el suelo
y contemplo todo partir,
todo alejarse de mi.










                                                                                                   [océano]




un barco varado
sin mar que cruzar
ahora que sé
que el mapa
que formaban
nuestros cuerpos
no llevaba

ninguna

parte





miércoles, 28 de septiembre de 2011

momentum 7



Desde éste lugar
te veo bajar las escaleras
tan lenta como un reloj roto


    te veo cerrar mis párpados desde
                                          el portal


Desde éste lugar 
oigo tus pasos empapados
       de mi olor y de grietas
                    


                                                         y eres cristal


    te oigo decir una palabra
  y a la ciudad romperse 


          


              Hago un gesto
                               y se apaga la 


                                    luz



martes, 27 de septiembre de 2011

[...]





                 la palabra  nosotros




            ése animal moribundo
                             que respira enfermo
      y busca un lugar donde 
                    tumbarse




             y


                                 desa
                               pare
                                   cer





jueves, 22 de septiembre de 2011

isla



Los que no saben.
(nos rodean)


No saben de (palabras mudas),
de diagonales ni de vasos que estallan contra la pared.


No saben de lunas desnudas,
de azoteas desiertas ni de luces de esquina.


No saben de silencios en los trenes,
de segundos rotos ni de calles cuchillo.


No saben del mar en las habitaciones,
de baños sucios ni de las dentelladas en los pulmones.


No saben de sangre entre las piernas,
de beber hasta nacer ni de uñas en la memoria.


No saben de pájaros sin alas,
de los espejos desierto ni de direcciones equivocadas.

No saben que el tiempo no cura, sólo huye.
Que el límite de la noche está en la boca
y que hay errores que necesitamos en la piel.


Los que no saben.
(nos rodean)


Y te oigo reír
porque no pueden encontrar la isla
donde tu y yo brindamos


                    
                                 por su triste ignorancia 



lunes, 5 de septiembre de 2011

supernova





Hablaste.


y después,
una supernova




de silencio





domingo, 7 de agosto de 2011

voz.



hay una voz
lisiada se apoya en una pared sucia.
tiene el color de una palabra.


hay una voz
envuelta en plástico en el fregadero de una cocina.
se descongela y gotea luz.


hay una voz
en todas las bocas que me muerden.
son el mapa enfermo de mi piel.


hay una voz 
que duerme con los ojos abiertos
en este estercolero que otros llaman ciudad.


hay una voz
ha ocupado el espacio  del silencio.
las habitaciones gritan enloquecidas.


esta noche
hay una voz


que ya no pronuncia tu nombre





martes, 19 de julio de 2011

try again.







el laberinto comienza con la primera bocanada
con el aire violando tus pulmones


[ Peso 3,258 kg - 46 cms - ojos negros
  libra ascendente aries - 136 lunares
  hablará alto - mirada fija - 2 hijos
  6 ciudades - sin estudios superiores
  muerte por posible fallo hepático ]






todo se amontona
se acumula               pesa          
                                                se rompe

     el olor de la cocina de tu madre
     y espiar a los árboles bailando
     y encontrarla y hablar hasta la madrugada
     y dudar de si va a salir el sol
     y el baño blanco con un espejo blanco con un conejo blanco
     y las estaciones vacías sin ni una persona ni una luna
     y lo exquisito de aquel vino
     lo imparable de la erosión en el estomago lleno de noche
     y tus padres muriendo en el recuerdo en el que los has abandonado
     y las habitaciones vacías contigo dentro
                                            contigo dentro y vacías
  


                                  (y Dios en alguna parte)














               la simetría entre tus desengaños y tus miedos.
               el perfecto equilibrio en todo lo que está sin estar.














"Lo lamento, su perfil no coincide con las características 
requeridas para el puesto vacante, aún así le comunico que 
será tenido en cuenta para futuros procesos de selección."


¿procesos de selección?
procesos de selección.
procesos de separación.
separación.
separación de basura.
basura.

no olvides cultivar tu conciencia
social y ecológicamente correcta.






[Todos piensan que podía haber tomado otros caminos
yo también.
Que podía haber cultivado este humo con otro vodka.
Haber follado este silencio hasta todas las gargantas abiertas
y romper la geometría oculta de las raíces bien asentadas.
agarradas a algo.
yo también lo creía.
hasta que llegaron tus piernas
y la calma
la puta calma pegajosa que llevas en la retina.
en cualquier gesto que se te cae a cada momento.
y la forma que tiene la gente de mirarte
que es como la luz que esconde la noche
imperceptible
pero yo me la bebo toda
bañada en toda 
tu calma
en tu carne de cristal




yo también lo creía.]






      la persona a la que llama está apagada o fuera de




                                                   tu vida.










el laberinto comienza con la primera bocanada
con el aire violando tus pulmones



termina cuando te das cuenta 
que nadie te prestó una      madeja        de              

                                                                                         hilo








                                                           

jueves, 7 de julio de 2011

noche.



no hay suficiente noche
no hay suficiente ciudad


en la palma de mis manos hay una palabra
tiene el tamaño del mar.
no entiendo las calles ni la gente que habla 
allí
abajo


escondo bajo las uñas los latidos
los guardo uno a uno
son lo único que tengo
para alimentarme 
esta noche


me bebo hasta el último trozo de basura
que encuentro en el fondo de mi memoria
y arranco de tu vientre el disparo certero
el as en la manga
un gramo de belleza


no hay suficiente noche
no hay suficiente ciudad


el único reloj que conozco son mis pulmones





domingo, 3 de julio de 2011

restos







nunca hay un lugar del que partir
sólo distancia
y masticar las luces que mancillan la noche


asesinar al yo que ahoga
al náufrago del espejo y 
lamer los espacios vacíos que quedan en nuestros restos


nunca hay un lugar del que partir
sólo distancia
La terquedad de un gesto tan inútil como
respirar
y la sensación de que alguien rie en otra parte


sólo la distancia










y llegar a ser


a veces 



viernes, 24 de junio de 2011

- -



Las paredes están mudas.
Desnudas ante la posibilidad de un encuentro infinito.
Que no existieran las preguntas sería la confirmación
de que no residimos en ninguna parte,
de la belleza del desorden y de la pureza de lo encontrado.
Poder encontrar el centro con el dedo,
de un vértice
o de una existencia.
Algo tan sencillo como parpadear o lamer una galaxia.


Pero la búsqueda de respuestas es una caza.
Atravesar las certezas requiere
la fuerza de una palabra
y la delicadeza del martillo.


Nos encontramos en el mapa.
Nos disolvemos en la mirada.
Quedando desnuda la posibilidad 
de un encuentro eterno,


dejando a las paredes mudas.



sábado, 18 de junio de 2011

Grieta

Cinco horas son una jaula.
Una autopista en construcción.
La ventana no para de moverse.
La piedra brilla y es negra.
El viaje es el antídoto al veneno de la distancia.
El tiempo no toca el 
                                 suelo


Sé que lloras. Lo noto en los pulmones.




El dolor me hace encontrarte.
Y nos mutila.
Nos viola.
Nos cose.




Nos ensalza.



lunes, 13 de junio de 2011

Fábula

Danielle Brouns





Ella folla con un cisne en los baños de una discoteca.

Las calles son sobrevoladas  por bandadas de peces.

Un mendigo olvida la cara de su hija para siempre 
exactamente a las 13:13 de la tarde.

Todas las esquelas del periódico están vacías.

La anciana cose con paciencia la lluvia que caerá la semana que viene.

Un niño hace equilibrios en el último rayo de sol de la tarde.

Hay 127.843 relojes en la ciudad. Ninguno marca la misma hora.

Alguien se ha dormido con el grifo de la cocina abierto.
La casa amanecerá llena de arena.

Dos adolescentes hacen el amor desesperadamente tras una puerta.
Son hermanos.Su madre les grita que la cena está lista.

Hay un pequeño callejón que lleva a una pequeña tienda
con una pequeña puerta donde venden   s i l e n c i o

Por la noche, todo el mundo sueña con la misma playa,
donde suena una melodía que alguien ha abandonado en la orilla.
Por la mañana, todos la tararean sin saber porqué,
y la olvidan por la tarde, sin más.

Una mujer se mira al espejo y contempla el mar.

En una pared de la calle futuro hay una pintada que reza:
"Recuerda que no estarás aquí para siempre"

La luna baila al ritmo de los ladridos de los perros.

Tu limpias tus alas con las sílabas de la palabra      por  ce  la  na

En el instante en el que dibujo con el dedo unos ojos en el calor de la tarde,
me doy cuenta de que ningún camino nace huérfano


y empieza a    
                           

                            llover




lunes, 30 de mayo de 2011

animales.dictamen.certeza.










dos animales 
bailan solos 
en un cuarto        cualquiera
océanos de miradas y
habitaciones de hotel
que ellos llenan
que arrasan
que cambian
que destruyen














          dictamen

                             el cristal sólo corta cuando está roto.
                 saber algo no depende de conocerlo.
      se puede estar en 2 lugares a la vez.













[...]







tienes todas las noches en las manos.
arranca de raíz los reflejossojelfer
de todos los espejos de la ciudad
tus marcas en mi cuerpo
son el mapa de lo inevitable,
             la historia del calor inmóvil.




das a luz el momento con tus ojo
y sabes que tengo 
manos de hierro 
para aferrar tus tobillos
para abrir tus piernas
y una lengua de agua
para lamer                            
                                        tu perfil



y te derramas en mi boca




no intentes engañarme con tu tamaño


reconozco una montaña
en el mismo instante 
en 

el 

que 

la 

    


    muerdo