viernes, 24 de junio de 2011

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Las paredes están mudas.
Desnudas ante la posibilidad de un encuentro infinito.
Que no existieran las preguntas sería la confirmación
de que no residimos en ninguna parte,
de la belleza del desorden y de la pureza de lo encontrado.
Poder encontrar el centro con el dedo,
de un vértice
o de una existencia.
Algo tan sencillo como parpadear o lamer una galaxia.


Pero la búsqueda de respuestas es una caza.
Atravesar las certezas requiere
la fuerza de una palabra
y la delicadeza del martillo.


Nos encontramos en el mapa.
Nos disolvemos en la mirada.
Quedando desnuda la posibilidad 
de un encuentro eterno,


dejando a las paredes mudas.



sábado, 18 de junio de 2011

Grieta

Cinco horas son una jaula.
Una autopista en construcción.
La ventana no para de moverse.
La piedra brilla y es negra.
El viaje es el antídoto al veneno de la distancia.
El tiempo no toca el 
                                 suelo


Sé que lloras. Lo noto en los pulmones.




El dolor me hace encontrarte.
Y nos mutila.
Nos viola.
Nos cose.




Nos ensalza.



lunes, 13 de junio de 2011

Fábula

Danielle Brouns





Ella folla con un cisne en los baños de una discoteca.

Las calles son sobrevoladas  por bandadas de peces.

Un mendigo olvida la cara de su hija para siempre 
exactamente a las 13:13 de la tarde.

Todas las esquelas del periódico están vacías.

La anciana cose con paciencia la lluvia que caerá la semana que viene.

Un niño hace equilibrios en el último rayo de sol de la tarde.

Hay 127.843 relojes en la ciudad. Ninguno marca la misma hora.

Alguien se ha dormido con el grifo de la cocina abierto.
La casa amanecerá llena de arena.

Dos adolescentes hacen el amor desesperadamente tras una puerta.
Son hermanos.Su madre les grita que la cena está lista.

Hay un pequeño callejón que lleva a una pequeña tienda
con una pequeña puerta donde venden   s i l e n c i o

Por la noche, todo el mundo sueña con la misma playa,
donde suena una melodía que alguien ha abandonado en la orilla.
Por la mañana, todos la tararean sin saber porqué,
y la olvidan por la tarde, sin más.

Una mujer se mira al espejo y contempla el mar.

En una pared de la calle futuro hay una pintada que reza:
"Recuerda que no estarás aquí para siempre"

La luna baila al ritmo de los ladridos de los perros.

Tu limpias tus alas con las sílabas de la palabra      por  ce  la  na

En el instante en el que dibujo con el dedo unos ojos en el calor de la tarde,
me doy cuenta de que ningún camino nace huérfano


y empieza a    
                           

                            llover